de VORA

INCONCLUSA
todas as palavras no voo
                     alçáveis
                            com o peso
(suave)                         da gravidade
                      e da contradição
  de uma e outra                     A  ASA
                                   que gravita em torno
                                                            da boca
                  e dos nomes das coisas
                           e da ideia-músculo
                   QUE O TEMPO
        com mais ou
                            menos
                                    tic-tacs e
                  sotaques
                        aquém da vontade DEVORA
          deste mínimo
                   desde o começo
                      até agora

de 4 por dois

Inteira numas

duas Meias
              Três quartos
 de quatro

 - um quarto minguante e
uma infinidade de afrodites e afazeres

de Tsampa

a cada
       passo
         respiro
te trago
     por dentro
                                                     aberto
concreto policéfalo dentro de mim (deixo
que a cidade toda exista aqui
) ruas

sem saída    toda a largura de uma avenida
                                                                íntima

que eu ainda te espero nessa esquina de dentro
trés-pedi, mon amour!
ou os amigotaurus compatriotas da ladeira cadente
      solidão labiríntica
enfileirados    e   dobrados  aberto aos cruzamentos
                                                                  de um café

tudo aqui dentro -

                             a losna que são os teus olhos
                             que então rondam almofadas
                             minha cidade que me habita
                             perpétua     branca    e   sangra
                             outono que carece de aparência

                             as raposas cheiram seu sovaco -
                             sempre tens escrito um haicai ali.


            salvo a garoa de São Paulo
que um dia, agorinha talvez
se derrame como saliva sobre o tempero de concreto armado
que derruba montanhas inteiras dentro do coração de um parnaso
                                                                                    que grasna
como um passarinho ferido nas asas pelo estilingue das monções
                                                                nada mais dura

dura enquanto durar
         deixo de viver nela, a cidade que desmorona
                                                               ruínas na subepiderme

    mas meu coração é feito de avenidas largas
transversais de saturno e tetas de fenda

de quando abrir a gaveta e visitar esta minha cidade
   dos prédios vermelhos de cigarros e Tokyo
                                                                  constelar
             dividida entre o vidro e o verde
       brecada e recoberta de pula-joças
                                           espero irrepreensível
lantejoulas no meio fio de augusto susto
                                  no mês de antes
                                            setembro marcado
verás um rosto que não tem mais nome de rua
              Iquiririm, cães latinos,
                                           métrica lunar.
Dentro da gente                
    São Paulo é irreconhecível agora
                                       salvo a garoa

de prelo (ainda não)

 Na margem de tudo o que é dito, antes e depois do discurso, há um vão, que se abre entre a epiderme e a embriaguez do que é vulgar e divino, neste buraco escondemos o que nos é mais precioso, é inominável por isso, sem rosto, sem cheiro, sem altura, escorre junto ao phatos, e tem um ar de fôlego que resseca a razão, pende como um escroto pendular entre as pernas de Netuno Negro vendendo Tridents no vagão do metrô da linha vermelha, e pode gerar proles, pode erigir sonhos, lembranças, desejos, tudo aquilo que a gente guarda bem esquecido no canto escuro da casa, como um corpo assassinado, mas que logo começa a cheirar, e antes que todos percebam, estamos lá, remexendo naquilo, tentando encontrar algum lugar seguro para esconder novamente, sem ousar olhar para a coisa, tateamos cegos o que poderia ser nossa salvação, nossa única virtude, a única coisa que podemos olhar a fisionomia e dizer, isso é meu, nosso pecado mais original, a única coisa em que realmente podemos nos fiar e que fazemos questão de esconder no escuro inalcançável de nossos corações...