Há ainda uma sensação de frio e de memória.
Estamos condensados pelo tempo,
pêlos eriçados,
e pelo vir a ser...
Somos mais que nós mesmos
e estamos outros,
quando no quarteirão seguinte pretendemos seguir adiante.
e vemos Orfeu dançando no fio da navalha compondo valsinhas...
anjos trôpegos cheirando éter
quando caíam do céu ,
os bêbados elevavam os pés
e não pisavam na gente,
naquela hora
só os que sabiam dizer não
podiam dizer nossos nomes...
E a voz lubrificada e múltipla,
sibilava entre o frenesi
e a gota...
